Retales grises
cuesen pela mañana
los filos d'agua

Solidarios

SOLIDARIOS

Triste sol de seronda

tendrás qu’allumar gayasperu

nestos díes de solombra.

Falta’l pan y la vergüenza,

sobren razones asgaya

pa pidir nueva conciencia.

Dexémonos de caxigalines

magar que teamos de fiesta,

si d’Humanitarios vistimos,

como manda la tradición,

de la folixa disfrutaremos

ensin olvidar que tol añu,

inxusticies, abondo tenemos.

Solidarios col que sufre

qu’otros amasen el panchón

y lleven la mayor parte.

Anque solo seya una migaya

nun tendrá de faltar la pancha,

Los Humanitarios reparten,

siempre, colos que-yos falta.

Esti poema, ente la tradición y la denuncia social, ye la mio aportación al cartafueyu de la Fiesta de Los Humanitarios de 2013. ¡Bon día de Samartín!

Una ventana abierta a la mar

Serán los pinos

variella d’abanicu

con fondu de mar.

Siempre habrá un camín nel qu’alcontrar aquello qu’un día perdimos. Venimos de la mano de la infancia col pasu inseguru de los años buscando los secretos de la vida. L’aliendu del aire esparde’l puñáu d’arena qu’un día garrasti y vanse los suaños. Dacuando róbatelos una querencia inútil, la confianza nun futuru esclavu de promeses que nun se cumplen.

Será la rede escura del destín la que t’enduvielle y nun te dexe ver esa lluz  que guía los tos pasos peles siendes enllenes de maleza. Confíes na llibertá pa escoyer lo que más te presta y lluches por algamalo. Non siempre lo llogres pero sientes más lo que vas dexando, lo que te quiten, lo que pierdes.

Un día ocurriósete volver a esa patria onde dexasti tantes coses ente les manes del olvidu, ensin muncha esperanza, el ferruñu del tiempu siempre amenaza la memoria. Duru empeñu rebuscar nun universu onde la realidá fue convirtiéndose en mitu y el trasgu que tracamundió les tos ilusiones nun asoma les oreyes anque solo seya pa devolvete una sonrisa.

Sicasí siempre hai un camín y préstanos enveredanos per él, callaos, al atapecer, oyendo vieyos sones y recuperando lo que dexasti, lo que te quitaron, lo que perdisti. Trai l’aire una plizca de sal prendida nos llabios como l’últimu besu del día. L’abanicu de los pinos esparde los acordes de l’harmonía marina enantes d’asomanos a una ventana abierta al misteriu de les foles. Ente l’arena, na mesma oriella, afayarás lo qu’un día perdisti.  

Terraza vacía

Les piedres de xelu del café despídense nes primeres hores de la tarde col so lloru silenciosu. El chornu d’estos díes yá ye una alcordanza pal paisanu que, de la que pasa, pregunta si acabará lloviendo mientres mira de regüeyu pa un cielu de panza de burra.

Permedia agostu, esi mes inciertu, con fama d’ivernizu, que quixo reivindicar que’l branu sigue vivu magar que la tarde de domingu apigaza ente sábanes grises.

A la terraza vacía alléguense toles pantasmes d’un tiempu, que como’l meteorolóxicu, sigue siendo inciertu. La brisa llevanta les fueyes del periódicu dexando esnalar un atracu qu’acabó a tiros, el gastu ensin control en beques mineres, el debate sobre la “performance” de Gordillo, l’oru olímpicu d’una asturiana…

Esnala tamién l’andolina presaxando’l so llargu viaxe serondiegu en busca d’un clima más templáu. Un clima, qu’angüaño, nun alcuentra sitiu nesta terraza vacía enllena de pantasmes.

Mineros

Negro, el carbón ye negro como’l futuru que casi ye presente. La llarga filera proyecta una solombra  que s’esvanez cuando un sol d’inxusticia algama lo más alto cayendo a plomo sobre la carretera.

Nos fríos despachos, con aire acondicionao, solo cuadren los númberos pa los banqueros, el pozu ensin fondu y ensin castillete.

La solombra volverá mañana, n’otru amanecer inciertu pa ti, pa mi, pa ellos que quieren allumar la conciencia adormecida de los dóciles cola escasa lluz del focu. Polifemos acabante salir de la cueva del desencantu, la rabia y la impotencia. Mancaos pola llanza de los malos arreglos, del engañu. Mineros.

El modernu Ulises nun se llama “Naide”, viaxa en coche oficial, con priesa, nun s’escuende debaxo la barriga de les oveyes y nun hai Poseidón que-y corte’l pasu.

Mineros somos toos, atrapaos na escuridá  del eufemismu que quier poner nome agradable a la indignidá, al atropellu, a la miseria. Solo una voz pa los oyíos sordos d’un poder que como’l grisú te proporciona una muerte dulce, ensin que t’enteres.

Una sola voz que, como’l turullu de la mina, t’arrespigue, cambie’l relevu y apague’l run-run d’axustes, copagos, recesión, austeridá… Caxigalines.

Qué llamen a les coses pol so nome. Austeridá ye nun poder allegar un cachu pan a la boca.

Eses llargues solombres que s’esvanecen pela carretera escuenden un corazón rebelde como nun podía ser d’otra manera. Mineros.

Joaquín Fernández

Creo que conocí a Joaquín Fernández nel puertu Vegará hai bastantes años. Y digo creo, porque daquella yo nun taba enteráu del so llabor como escritor nin tampoco conocía los sos oríxenes ayeranos. Nun tenía noticia d’él.

Yo taba comiendo a la solombra d’una cabana y averóse pa ofreceme parte d’un quesu que-y acababa d’apurrir un vaqueru amigu. Nun hubo presentaciones nin nada pol estilu pero’l so interés pola mio presencia ellí, aquella conversación, aquella prestancia, dexáronme pensatible.

Nun me dixo nin quién yera, nin cuála yera la so ocupación magar qu’alvertí’l so contentu, sabedor de los mios gustos polos montes y poles tradiciones ayeranes, a traviés d’aquella conversación tan prestosa. Asina yera él, discretu, amable, tan buena persona.

Pasó un tiempu y yá supe de los sos artículos, de les sos publicaciones, de la so profesión. Hasta más tarde, que lu conocí personalmente y apurrióme dellos manuscritos pa que-y los trescribiera pa dalguna qu’otra revista. Charramos abondo sobre l’asturianu y sobre la variante del Altu Ayer qu’el conocía como nadie, de cuando neñu, con aquella memoria que lo caracterizaba.

Prestába-y escribir na variante ayerana del asturianu pa que nun se perdiere y amás de los artículos prestába-y escribir cuentos, con eses recreaciones etnográfiques, que son tan válides como’l meyor trabayu d’investigación.

Cada vez que nos alcontrábemos, llamábame pol apellíu, Llano, y pregúntabame polo que taba faciendo. Pidíame que nun dexare nel olvidu les tradiciones y la llingua ayerana anque davezu escribiere na “llingua de l’Academia”.

Si yo conociere tantu léxicu y tantes espresiones ayeranes, pensaba pa mi. En más d’un apuru m’alcontre trescribiendo aquellos manuscritos, aprovechando llibretes y axendes, con aquella lletra tan personal. Cuánto aprendí de Joaquín.

Cuando-y contamos el nuestru proyectu de la revista Estaferia Ayerana, prestó-y abondo y puntualmente teníemos el so artículu na redacción. Guardo nel mio ordenador el que yá será’l so artículu póstumu pal prósimu númberu de la revista, allá pal mes de payares. Yá nun lu veremos entrar nel Club de Prensa de La Nueva España cuando toque la presentación, como facía davezu, discretu, saludando a los amigos, afueyando la revista…

Dexónos Joaquín al poco de retirase, cuando seguro tendría más tiempu pa dedicase a la etnografía, a la lliteratura, anque él siempre lo tuvo y fízolo con munchu procuru. Quédanos la so obra y quédanos esa alcordanza de bon médicu, etnógrafu, escritor y bon paisanu, que pa mi ye la meyor definición de Joaquín Fernández.

Mercáu

Na casa campesina, el día qu’había que llevar la vaca al mercáu, mecíase’l contentu de poder sacar unes “perres” p’ameyorar la llaceriosa economía doméstica col mieu al engañu d’aquellos tratantes que yeren más llistos qu’una rapiega.

L’ama encamentaba al paisanu qu’anduviere con munchu güeyu, que nun se fiare de naide, que nun se descuidare, que nun fixere casu a los mediadores, que nun echare les “perres” en xuegu, que nun bebiere y fuere perdeles pel camín o-y les robaren. Tolos conseyos yeren pocos.

El paisanu yera responsable y conocía los personaxes qu’analayaben pela feria golifando l’arume del dineru. De sobra sabía qu’había qu’andar con munchu güeyu pero tamién yera un día pa olvidar el duru trabayu, sentise arguyosu y enderechar l’espinazu, doloríu de besar aquella tierra ingrata.

Desiguida s’oyía que los precios baxaren, que fuere mal añu, que nin pa la carne lo pagaben. Naide mandaba, toos preguntaben cuánto pidía y  pasaben de llau con cara de despreciu.

El primer tratante mandó a retorcer, el paisanu nun entró al tratu. Nun tardó n’apaecer aquel mandáu, qu’ensin poner munchu interés, mandó menos entovía mientres otros cuantos miraben de regüeyu. Dalgún qu’otru interesábase pero nun llegaba. El paisanu, cola cabeza gacha, dibuxaba cola guiyada nel suelu los redondeles de la impaciencia.

Pasaben les hores y la cansera apoderábase d’él viéndose de vuelta pa casa ensin amañar tratu dengún.

Nun-y quedó otra que dar la palmada y coyer cuatro míseres cuartos que’l tratante recontó ufanu, guardando’l faxu de billetes tou enchipáu, cola mirada cómplice del que terció nel tratu.

Na tabierna comíen, bebíen y xugaben allegremente, hasta que dalguién reclamó al altu la lleva un empréstamu, mientres otru dexaba enriba la mesa la escritura d’un prau, quiciabes l’últimu que-y quedare.

Asina yera’l mercáu d’antaño, visible y enllenu de miseries, y esti d’anguaño, invisible y enllenu de más miseries, con otros personaxes  y otres perspectives pero coles mesmes intenciones.

Aquel paisanu de la vaca morrió ensin saber lo que yera’l mercáu de valores, una axencia de calificación, l’Ibex 35 nin el Dow Jones, un “broker”, una prima de riesgu, una hipoteca, un contratu blindáu de banqueru, una cuenta de resultaos, el “déficit” públicu, un políticu corruptu, la “flexibilización”, el paru… ¡Benditu!

Reseña de Antón García sobre "Ensin Salir de Casa"

Suplementu "Cultura" (La Nueva Epaña)

Vidiu presentación

Vidiu presentación "Ensin salir de casa" ellaboráu por Radio Parpayuela

Presentación

Ensin salir de casa

Ensin salir de casa ye un poemariu que recueye la idea del viaxe como metáfora de la vida y el retornu al orixe.

Esta temática, mui tratada pola lliteratura universal, nunca dexa de ser prestosa pa poder percorrer nuevos caminos dende la reflexón del autor y la complicidá del llector que tamién comparte viaxe.

Nesti poemariu trato de tresmitir, al traviés de la mio esperiencia personal, los estremaos viaxes que los humanos puen facer a lo llargo de la vida, los reales, los interiores y los imaxinaos, delles veces ensin salir de casa.

Tamién aquelles emociones, sentimientos y alcordances que nos acompañen nel tránsitu vital y que nos devuelven al orixe: la casa.

Valga de muestra esti poema qu’abre’l llibru, a modu de poética, cola biografía que pa mi quixera pero tamién pa tola humanidá, cuando la inxusticia, la desigualdá, el racismu, la tortura, l’engañu, la fame y tantos otros males nos arrodien.

BIOGRAFÍA

Poco importa la biografía del viaxeru,
si ricu, si probe, la so raza,
el color del pelo, la so llingua,
la so nacionalidá.

Anduvo pel norte engañando al corazón
perdíu pente la nublina.
Percorrió’l sur
que yera un ermu, ardiéndo-y nes venes
el calor de la inxusticia.

Importa qu’un día dexó la casa
y qu’otru volvió colos pies galdíos
cargáu de tiempu y vida que contar.

POQUES LLUCES

Cuenta la prensa estos díes que les nuestres ciudaes apuesten pola escuridá aforrando n’illuminación navideña. Faen comparances con otros años, ente lo que gastaba tal o cual Ayuntamientu y critiquen a dalgún qu’otru que sigue marafundiando presupuestos nestos menesteres, cola que ta cayendo.

Tamién dicen que vagamos atristayaos per esos centros comerciales mirando de regüeyu pa los escaparates ensin atrevemos a escoyer allegremente aquello que nos ofrez, tamién allegremente, el mercáu. La crisis ye negra como boca de llobu.

Qué llástima que tengan que llegar estes feches, tan afayadices pa la señaldá y les bones intenciones pa que dellos s’alcuerden del despilfarru y de lo inxusto d’un capitalismu que nos echa l’anzuelu del consumismu y, darréu, tíranos dando les bocaraes al cestu de la indiferencia.

Agora les nuestres ciudaes y les nuestres vides viven na escuridá como si d’una maldición se tratare como si nunca nadie habitare no escuro.

El paráu suaña de nueche con un trabayu “indignu” pa poder mantener a la familia. L’emigrante busca una lluz abrazáu al destín d’una patera nel procelosu mar. A lo fonderu del pozu d’agua del Tercer Mundu nun s’asoma la lluna. Nel cuartu escuru, la muyer nun ve la cara del torturador, solo siente’l dolor y el mieu. Una mano anónima pide nuna esquina debaxu d’una farola ensin lluz…

La inxusticia y la desigualdá siempre habiten no escuro, ente les sombres, la indiferencia y l’olvidu.

Faen falta más lluces, sí, pero non como les de los adornos navideños sinón de les qu’allumen la conciencia pa poder ver los rostros del especulador, del corruptu, del que mueve los filos de la economía a les sos deleres como telaraña mortal. Del que dende’l poder adoctrina al humilde col mieu y afalaga al que más tien.

Nes altes torres, bien illuminaes, de cualquier “city”, áxiles deos téclien sobre un ordenador d’ultima xeneración y van apagando les lluces del mundu mientres la buena xente prende una humilde vela qu’allarga les sombres y, adulces, se consume.

Fueya seco

FUEYA SECO

Siempre habrá un camín

onde pose la fueya,

onde alcontranos en silenciu

y saber qu’un día’l barru

emporcó los zapatos d’un neñu

que malpenes sabía del dolor

de los mayores. Triscar y rise,

inocente, llorar por nada.

Díme si la vida sigue

engolada nel cantar de los árboles

o si la fueya seco tapa

les mancadures del corazón

porque yá nada nos queda por andar

que nun conozamos

a nun ser el nuestru destín.

SAMAIN

SAMAIN

El calendariu de los celtes non yera’l mesmu que tenemos agora que ye’l calendariu gregorianu que rixe dende’l sieglu XVI. El calendariu celta y el d’otres cultures ancestrales americanes como la maya, por exemplu, dividíen el tiempu siguiendo les leyes de la naturaleza. Los celtes yeren politeistes y rendíen cultu a los fenómenos naturales. Los druides conocíen los movimientos de la lluna y el calendariu yera de 13 meses, de 28 díes caún y cada mes empezaba en cuartu creciente. Creyíen que los árboles yeren los pilares que sofitaben el cielu por eso cada mes representábase por un árbol que florecía nel periodu correspondiente: trece árboles pa trece meses de 28 díes. Pa los celtes l’añu tenía dos partes una de lluz y otra d’escuridá y celebraben les correspondientes fiestes, asina la media parte de lluz empezaba’l primeru de mayu cola fiesta de Beltane y la llegada de la época escura yera’l primeru de payares, cola festividá de Samain.

Efectivamente, yera la llegada del iviernu y el principiu d’una nueva etapa. P’aquelles cultures yera’l momentu en que s’abrién les tumbes y los muertos visitaben a los vivos. Nesa nueche del 31 d’ochobre los espíritus visitaben a los familiares y éstos pa que nun los molestaren poníen veles nes ventanes y esti ye, un poco, el significáu de la fiesta de Halloween.

Si lo treslladamos a Asturies, nun va tantos años, los neños teníen la costume de coyer calabaces a les que vaciaben l’interior y afuracábenles pa dar forma a güeyos y boca asemeyando una calavera na que poníen dientro una vela. Dibén repartiéndoles peles diferentes cases de los pueblos. Los vecinos temerosos d’esta presencia podíen da-yos algún regalu o perres pa llibrase d’estes singulares calaveres. Ye cierto, qu’igual que pasa agora cola fiesta de Halloween, trátabase más bien d’un xuegu de neños, d’una travesura cola que trataben d’asustar a los vecinos.

Dientro de la mitoloxía asturiana tamién tenemos el mitu de la güestia. Un cortexu d’almes en pena que lleven güesos como si fueren veles p’allumar y tápense con un sudariu blancu. Salen de los cementerios pa dir a visitar les cases anunciando la muerte, toquen una campanina y van rezando. Cuando se crucen con dalguién suelen dicir: “andái de día que la nueche ye mía”. Anque tamién hai que dicir qu’esti mitu nun se rellaciona únicamente con estes feches pero tien bastante que ver con esa idea antigua de la visita de los muertos a los vivos, d’esi pasu de la lluz a la escuridá.

Cesare Pavese

VENDRÁ LA MUERTE Y TENDRÁ TUS OJOS

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos-

esta muerte que nos acompaña

de la mañana a la noche, insomne,

sorda, como un viejo remordimiento

o un vicio absurdo. Tus ojos

serán una palabra vana,

un grito callado, un silencio.

Así los ves cada mañana

cuando te inclinas sola ante el espejo.

¡Oh querida esperanza,

también nosotros aquel día

sabremos que eres la vida y la nada.

La muerte tiene una mirada para todos.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

Será como abandonar un vicio,

como ver que emerge de nuevo

un rostro muerto en el espejo,

como escuchar un labio cerrado.

Descenderemos al remolino, mudos.

(Cesare Pavese)

Na nueche del 26 al 27 d’agostu de 1950 suicidábase nel “Albergo Roma” de Turín l’escritor Cesare Pavese. Nel cuartu 346, xunto al home muertu, námás había dellos tubos de barbitúricos y un exemplar de Diálogos con Leucó con una anotación del escritor fecha a mano nuna páxina en blanco: “Perdono a toos y a toos pido perdón. ¿D’acuerdu? Nun bilordien muncho”.

Pavese retrató’l paisaxe de la so infancia en Santo Stefano Belbo y del Turín de so mocedá, arrodiáu de colines y cruzáu pol ríu Po, colos sos cafés, los sos barrios obreros, les sos cais y la so xente. Buscó nestos paisaxes y personaxes una respuesta a la vida, a la soledá, al desamor y, sobre too, a la muerte. Esa muerte anunciada delles veces na so obra y qu’alcontró nel “Albergo Roma” seguramente depués del último fracasu amorosu cola actriz Constance Dowling, ex amante de Elia Kazan.

La so obra poética evolucionó dende la narratividá y el realismu de Laborare stanca (Trabayar cansa) hasta’l simbolismu de Verra la morte e avra i tuoi occhi (Vendrá la nueche y tendrá los tos güeyos). Breve poemariu ésti que recueye los versos más significativos de les sos obsesiones y quiciabes tamién los más guapos.  

Agostu

Agosto.

Contraponientes

de melocotón y azucar,

y el sol dentro de la tarde,

como el hueso en una fruta.

La panocha guarda intacta

su risa amarilla y dura.

Agosto.

Los niños comen

pan moreno y rica luna.

(Federico García Lorca)

“Primer día d’agostu, primer día d’iviernu”, diz el refrán que tantes veces escuché a mio güela. Nun tengo agora mui claro si se refería a que acababa’l branu o que l’iviernu s‘asemeyaría a esti primer día agostiegu. Creo qu’entrambes coses.

Güei, n’Irlanda celebren la fiesta de “lugnasad”, l’alcordanza del dios Lug, l’entamu de les colleches, el casoriu del dios Lug cola madre tierra.

Nel norte como nel sur los caminos d’agostu nun nos dexen indiferentes, con agua o con rellumos de sol dorando la fruta que maureció a la calor del branu. Los gües del sol enverédense, adulces, p’hacia la seronda, como la nuestra vida.

Lorca retrata’l so agostu del sur col preciosismu que lu caracteriza. Nel norte, dacuando, encuéyesenos l’alma como nesti poema qu’escribí fai años y que güei rescato con un aquel de señaldá.

MEMORIA DE BRANU

Agua calecío del branu

pa la soledá de los güertos,

dexando morrer les flores

na solombra del poema

non escritu, nin siquiera

aparexáu na memoria

de los bedules

-arpexu d’agua sobre’l verde

y cordial territoriu del arbolíu-.

Los caminos vacíos de pasos

y parola tardiega d’inciensos

hasta la llende mesma de la nueche.

Dixérenme que yera agostu

y cuéstame trabayu creyelo.

Isoglosa

Afánome subiendo los recuestos que dende L.lamas, nel valle de Casomera, me lleven pel cordal de La Zorra a voltiar al llugar de Yanos, per onde baxa’l ríu Braña. La mañana ye fresca, mientres el sol desfái adulces la niebla que corona l’horizonte, y les piernes van llixeres y la mente llibre de malos pensamientos.

Dame por pensar qu’esta ruta montañera bien podría llamase de la isoglosa, esa llinia imaxinaria qu’estrema dos zones xeográfiques que se distinguen por un rasgu dialectal concretu, nesti casu los plurales femeninos –as/-es. De L.lamas p’arriba dicen “las vacas”, lo mesmo que de Yanos p’arriba, que ta nel otru valle.

De vuelta pa Cuergo, contentu por siguir la llinia montañera y llingüística ensin dengún trespiés, empobino pa Ca’l Xabú a xintar, esperando nun atopar con dalgún “llingüista” de la redolada qu’ensiguida m’argumenta la teoría de los mil bables y nun dulda en llamar “cazurros” a los de Felechosa o Casomera por mor de les terminaciones en –as.

Nun ye asina, atópome con Hassan, que fai tres años cambió los montes del Atlas polos montes ayeranos y presta-y falar de la so cultura bereber y apúntame con procuru na mio llibreta “Amazight” (bereber) y que’l conxuntu de dialectos de los bereberes llámase agora “Tamazight” y el so sistema de escritura “Tifinagh”, apuntame tamién una grafía irreproducible col ordenador qu’equival a la “z”.

Cuéntame que lo so cultura ye ancestral, que la relixón yera cristiana hasta la llegada de los árabes, que l’Islam que prediquen los violentos nun-y gusta nin tien na que ver colo que diz el Corán.

Fálo-y d’Omar Jayam y sorpréndese de que sepa d’él. Dízme que so madre recita versos de la tradición oral y contentu del mio interés pola so cultura recomiéndame lleer a Mahmoud Darwich y a Tahar Ben Jelloun y escuchar a Marsil Khalifa.

Hassan trabaya de lo que-y va saliendo, ye campechanu, fala de política, d’economía de turismu, atrévese un pocoñín col asturianu y nun tien problemes coles isogloses.

A vueltes cola tradición

El tiempo se hunde en decadencia

como una vela consumida,

y a las montañas y bosques

les llega el día, les llega el día;

pero tú, amable turbamulta antigua

de los estados del ánimo nacidos del fuego,

tú no desapareces.

(W.B. Yeats)

“San Xuan guarda todos los deseos” dicía’l titular d’un periódicu asturianu refiriéndose a la conocida foguera de San Xuan, en Mieres. Un buen amigu dun duldó en “colgar” l’enllace nel muru de Facebook cola meyor intención y yo, que soi un poco zuniegu colos asuntos de la tradición, tampoco duldé en facer un comentariu, a lo meyor poco afortunáu, pero que foi bien acoyíu.

Nesos díes procuro desentendeme de dellos comentarios periodísticos que traten sobre’l solsticiu de branu pa nun enfurruñame. De cualquier manera, anque namás fuere de raspión, lleí y escuché dalgún qu’otru que nun tienen desperdiciu: “que yera la nueche más curtia del añu”, “que yera cuando podíemos comunicamos colos seres del más allá” y “los papelinos de los deseos”, siempre los papelinos.

Nel primer casu bien saben los astrónomos que’l cambiu solsticial ye unos díes enantes; nel segundu ye un tracamundiu de la celebración celta de Samhain, el primer día de payares. Y los papelinos, yá nun sé qué dicir pero la cultura celta yera ágrafa.

Si vuelvo al asuntu ye porque acabo de lleer una entrevista al escritor Fulgencio Argüelles, con motivu de la publicación del so preciosu llibru tituláu A la sombra de los abedules y esti autor si que sabe de tierra y tradición como yá lo demostrare n’otres publicaciones anteriores: Letanías de lluvia; Los clamores de la tierra…

Les respuestes de Fulgencio Argüelles sobre la so concepción de la vida y la creación lliteraria son precises y guapes onde les haya. Y pal casu, al que güei sigo dándo-y vueltes, tien muncho que ver la so interpretación sobre los cultos paganos a la naturaleza y l’amiestu que d’ellos fizo’l cristianismu: “Se fue cambiando el perfume de la tierra por el olor de las velas”.

Dalgo que, como él señala, duró sieglos pero que supersticiones y creyencies antigües siempre taben mui presentes na xente. Poco más se pue dicir, yo añadiría qu’agora que yá nun tán tanto les recoyéremos con procuru.

Stonehenge

Anueche, mientres acababa d’ordenar unos testos que me corríen priesa, nello pasé tamién tola tarde, cutía na ventana un airón raro –pensaba pa mí- pues la niebla baxare al atapecer. Asoméme y orbayaba. L’orbayu de San Xuan, que pequí dicimos, que vien a despidir la primavera. Nun m’alcordare en tol día que tábemos nel cambiu solsticial, l’astronómicu y el paganu, que’l cristianu será mañana, calteniendo la quema de la foguera, ritu del cultu al sol de les relixones precristianes.

Na televisión, sin embargu, aneciarán col asuntu del papelín de los deseos, escaeciendo los auténticos rituales del fueu, l’agua y la vexetación.

Pero, como digo, taba yo asomáu a la ventana y nel cantu la memoria apaeció Stonehenge, onde cada añu aconceyen miles de persones cuando alborez el día y quixe tener noticia de cómo fuere la xornada nes mítiques tierres d’Albión.

Namás tuve que sentame, otra vez, delantre l’ordenador y tocar la tecla máxica pa viaxar hasta’l suroccidente d’Inglaterra. Mal entamamos cuando nel titular d’una páxina anunciaben el cambiu “equinoccial”. Esto d’internet ye un arma de doble filu, col aquel de la “inmediatez” de la información y otres caxigalines puen date gatu por llebre nun “clik”.

Nun alcontré gran cosa. Unes 18.000 persones qu’asistieren al conceyu nun se poníen d’acuerdu sobre lo que significaba’l monumentu megalíticu de Stonehenge, pa unos, un llugar d’enterramientu y pa otros un templu o un observatoriu astronómicu. Sonaron los tambores y una mecigaya de neo-hippies, turistes y otres “yerbes”, a lo meyor ye por eso que la noticia dicía que la policía detuviere a 20 persones por delitos rellacionaos coles drogues, divirtiéronse abondo y comentaron que yera una discoteca “guay” al aire llibre.

¡Por Belenos, tán llocos, estos de la “New Age”!

Allá pel añu 1992, una mañana serondiega del mes d’ochobre, alleguéme dende Londres a Stonehenge. Un aire cafiante solmenaba la llanada y un cielu gris dába-y al verde, yá gastao, unes tonalidaes perguapes. Les piedres paecíen sofitar una cúpula que guarbaba los secretos milenarios d’aquella llanura na que destacaben esperdigaos un buen númberu de túmulos.

Fártuquéme de sacar semeyes con una vieya “reflex” col aquel d’inmortalizar les hores qu’ellí pasé disfrutando d’aquel llugar sagráu. De vuelta a Londres, pela nueche, quixe tamién sacar unes semeyes de la Ópera y noté dalgo raro nel mecanismu de la cámara, pensando que’l rollu de película acabare nun duldé en cambiálu y tol encantu de Stonehege desfízose ente les manes.

Güei conservo unes postales y un recortable del monumentu al que dacuando llímpio’l polvu de la memoria y siéntome feliz porque, a lo meyor, como a delles tribus africanes, a Stonehenge nun-y paecía bien que-y robare’l so espíritu sacándo-y unes semeyes.

Memoria

Perdíu na ñublina norteña de los mios cavilgos, fai unos díes, volvía al “blog” llamentando la mio galbana a la hora de dir trayendo nueves entraes a esta páxina.

Tamién entonaba un mea culpa argumentando’l tópicu del mieu a la fueya en blancu al que tantes veces recurrimos y, ensin decatame, buscando xustificaciones, fui afilvanando estremaes alcordances qu’acaben rellacionándose ente si y dándo-y un ciertu sentíu a la escritura.

La memoria ye una buena compañera a la qu’hai que cuidar como’l campesín cuida la tierra pa tener una buena collecha. D’alcordances nacieron estes xustificaciones. Una pintada nuna escuela abandonada; una visita a la Tate Gallery, en Londres, onde almiré la pintura de los prerrafaelites, ellí vi “The Lady of Shalott”, de John W. Waterhouse y la llectura del poema d’Alfred Tennyson qu’inspiró al pintor.

Too ello llevóme a tresmitir esa sensación d’abandonu que toos sentimos dalgún día, cola palabra y cola imaxe, pero faltábame la banda sonora, tantes veces escuchada, cómo pudo olvidáseme “The Lady of Shalott” na voz de Loreena Mc Kennitt. ¡Maldita memoria!

Atapecer

I
El sol tardiegu
cuando zarres los güeyos
dafechu muerre.

II
Rosa ensin llabios
dame l'últimu besu
faise de nueche.

III
Silenciu del sol
afogándose na mar,
relluma l'agua.